Avec Will Ferrell !!! (2009, Etats-Unis)

Un petit Will Ferrell, ça me manquait, ayant adoré Ricky Bobby (et le regretté USQ aussi qui le vit en ma compagnie –je côtoie les plus grands-), et comptant bien revoir Frangins Malgré eux (en dessous mais très drôle néanmoins), je me risquai à ce Monde (presque) perdu qui jusque-là m’avait trop fait peur, de loin, par le côté fantastico-dinosauresque, craignant un gros machin calibré, genre Pierrafeu à l’hollywoodienne pour chiards avec un Ferrell cachetonnant.

Hé bien, avec un budget assez énorme, et avec à sa tête le réalisateur prolifique de…. Casper (avec la jeune Ricci, souvenez-vous), on peut dire que mes soupçons étaient justifiés. Cela dit, c’était davantage adulescent qu’infantile, avec ces éléments lourdingues typiques de la comédie US moderne, soit scatophilie, humour de drogué etc… Quant au fric, il a dû passer en partie dans la synthèse, un peu dégueulasse, notamment pour celle du T-Rex. De fait on peut penser que c’était laid exprès, dans ce cas j’aurais aimé le geste, comme Speed Racer poussait à l’extrême la sénilité de George Lucas et la transcendait ainsi, mais ce n’était pas assez laid, c’était donc de la synthèse friquée mais mal faite. Cela dit il y avait aussi du costume, et la synthèse était parfois plus discrète pour accompagner certains décors… dont il faut bien avouer qu’ils étaient beaux, eux ! Et j’en veux pour preuve mes quelques captures (parce que souvent les blogs ou sites de cinéma pérorent pas mal sans jamais montrer quelque belle image que ce soit, j'imagine que vous avez remarqué, c'est ballot). Le réalisateur de Casper, autant dire un énième fonctionnaire de studios, n’étant pas une explication probante, je fis jouer mes contacts à Hollywood et creusai davantage du côté du directeur photo… pour tomber sur un certain Dion Beebe, oscarisé, et qui a fait pas mal de saloperies genre Green Lantern et Chicago, mais aussi Collateral, ainsi que Goddess of 1967, qui était un petit film australien, avec Rose Byrne, virant hélas au mélo familial dans sa seconde partie, mais comportant cependant quelques petites choses visuelles intéressantes, dont de beaux paysages. Ceci devait sans doute expliquer cela...

La présence de Ferrell, ainsi que celle de la petite bonasse so British de Pushing Daisies (Anna Friel), ces décors splendides, avec évidemment dans le tas toujours deux ou trois choses amusantes (tel ce crabe géant sortant de la chaleur de l'horizon, pour le coup synthèse sublime et complètement gratuite), nous faisaient oublier la longueur de la chose et son aspect parodique quelque peu grossier.

Créé par Colette Burson, Dmitry Lipkin (2009, Etats-Unis)

A la mi-2011, soit sous Barack Obama (rappelez-vous, l'ange métis providentiel), 46,5 millions d'Américains ne survivent qu'avec des tickets de rationnement (15% de la population)...

Il est assez déprimant qu'il faille aujourd'hui une série HBO (it's not tv, it's H-BObo), pour constater dans les médias mainstream que la classe moyenne états-unienne puisse se retrouver dans des tentes, tel notre présent héros pourtant prof (quand nos « journalistes » nous prétendent que le chômage recule, et que c’est la relance aux USA –à coup de planche à billets oui-… et ta sœur !).

Ceci posé, je n’aurais néanmoins pas grand-chose de plus à en dire, hélas, c’est le genre de série « chic et choc » somme toute convenue, du Desperate Housewives sauce HBO quoi ; il y a la petite dimension sociale, un héros un peu à la ramasse mais cool, du mélo familial mi-figue mi-raisin avec l’inévitable fiston gay (sic), et le tout bénéficie en tout cas d’une photographie assez luxueuse. Il me semble clairement que le pilote ait bénéficié d’un soin esthétique tout particulier (ses suites de plans fixes chiadés par exemple), ce qui me poussa à continuer. Mais dans l’ensemble j’ai peiné pour achever les dix épisodes.

Thomas Jane, assez charismatique, se retrouve donc dans une tente après l’incendie de sa maison de fortune, un divorce et, comme beaucoup d’états-uniens, après s’être fait enculer par un crédit à taux variable. Il va faire la rencontre d’une paumée lors d’un séminaire (Jane Adams, bien sûr, de chez Solondz), qui après un ou deux coïts va lui suggérer de se prostituer… puisque notre héros dispose semble-t-il d'un gros fascinus, ce qui pourrait être un argument commercial de taille auprès de la ménagère éplorée (lui dit sa paumée et future maquerelle, alors que chacun sait qu’une trop grosse peut faire plus de mal que de bien, et ne me demande pas si je parle par expérience chère lectrice).

Hu hu hu hu, ai-je envie de dire, mate comment qu’ils osent tout à HBO, trop ouf ! Evidement la co-scénariste, puisque tout ça reste avant tout un délire de fille, on s’en doute, n’a certainement pas lu PIMP de Icerberg Slim (« pimp » voulant dire maquereau), dans lequel elle pourrait s’apercevoir que son relativisme sexuel qui lui fait inverser les rôles genrés , est naturellement impossible, à part dans la tête d’une bobo féministe des années 2000 adepte de la théorie poubelle du « Gender ».

Bien évidemment il y aura aussi dans cette série de la grosse bourgeoise hypersexuelle, comme dans Sex and the City, sauf que le rôle féminin principal reste Jane Adams. HBO oblige, et s’adaptant peut-être à ses spectatrices intello citadines, Jane Adams, se retrouve là pour jouer le rôle que je lui ai toujours vu jouer, soit la pas belle mal fagotée, un peu artiste à la ramasse, timide et maladroite, avec de fait une vie affective chaotique (une sorte de manic pixie dream girl en fin de parcours)…

Souvenez-vous, ici je m’étais déjà occupé de l’hallucinant et horriblissime Hustle & Flow, le pendant relativiste en film de cette série qui nous fait passer la prostitution et le proxénétisme pour quelque chose de somme toute sympathique, ou quand les bobo d’HBO se mettent au niveau des racailles du ghetto, mais à leur sauce. Petit délire de fille, disais-je, puisque la maquerelle est ici davantage une « manageuse » qui s’occupe de la « com’ » (en bonne salariée moderne qu’elle est), et qui malgré ses velléités intello, en pince totalement pour son gagneur un peu rustre (seule chose à peu près réaliste), alors qu’un vrai pimp n’est pas amoureux, et n’hésite pas à foutre des pieds au cul et ailleurs si l’argent n’est pas là (une menace physique de tous les instants, qu’une femelle ne peut bien sûr pas imposer à un mâle, malgré ce que vous diront les gender studies et autre lobbbying homosexualisant).

Cependant l’acteur Thomas Jane est certes séduisant, et porte avec un certain naturel ce rôle de prof et gigolo maladroit, j'ai aussi assez apprécié la bonne gueule de con du fils ado, mais le rôle de la bourgeoise délurée, et quelques instants un peu trop rose bonbon, m’ont fait trop me sentir devant une série quelconque.

Ce qui ne m'empêchera pas d'entamer la seconde saison, mais sans grande conviction.

  Elle m'avait mis à l'épreuve avec son coup de gueule et s'attendait à ce que je me laisse pigeonner. Elle fut déçue en s'apercevant que je restais parfaitement calme. Je la vis flancher quand je lui répondis de ma voix glaciale :

_Ecoute bien, pétasse. J'ai jamais connu une pute qui soit indispensable. Quand une pute me quitte, je fais la fête. Parce que ça libère la place pour une autre fille qui en vaudra la peine et dont je ferai une star. Et toi, sale petite garce, si je te chie sur la gueule, il faudra que t'aimes ça et que t'ouvres grande la bouche.

    Des flics passèrent dans une voiture de patrouille et j'affichai un sourire de cave jusqu'à ce qu'ils aient disparu. Kim restait plantée là, grimaçant sous le vent glacé. Je poursuivis impitoyablement :

_Tu n'es qu'un minable zéro, pétasse. Avant moi, tu bossais pour un pauvre mec sans la moindre réputation. A part sa mère, personne n'avait jamais entendu parler de ce connard. Je repasserai tout à l'heure pour te mettre le cul dans le train, conasse.

    Je démarrai en trombe. Dans le rétroviseur, je vis Kim marcher lentement vers l'hôtel, les épaules voûtées. Jusqu'à ce que j'aie raccompagné la dernière de mes putes, il régna un tel silence dans la Cadillac qu'on aurait entendu un moustique chier sur la lune. J'avais réussi l'examen à leurs yeux. Dur et froid comme la glace.

    Un peu plus tard, je revins m'occuper de Kim. Elle avait fait ses bagages et ne disait rien. Sur le chemin de la gare, je feuilletai dans ma tête le manuel du parfait mac pour trouver l'angle d'attaque qui me permettrait de la garder sans faire le lèche-cul. Mais il ne contenait pas la moindre indication pour résoudre une situation pareille. La garce semblait décidée à pousser son bluff à fond pour me mettre à l'épreuve jusqu'au bout.

    Nous étions dans le parking de la gare lorsqu'elle s'effondra enfin. Les yeux humides, elle se mit à glapir :

_Chéri, tu ne vas pas me laisser partir ? Je t'aime, mon chéri !

 C'était le moment de jouer le bel indifférent pour assurer la prise.

Pimp, mémoires d'un maquereau, Iceberg Slim

Voir la chaîne Youtube en question.

Joueur du Grenier (JdG), c'est comme Norman/Cyprien et autres hermaphrodites qui font des Vidéos (ces espèces de Juno français qui se touchent la youteube), mais en version non-métropolitaine, donc moins péniblement branchouille, plus bonhomme, et de toute façon plus travaillée. Là où les uns parlent notamment des bobos Apple qu'ils connaissent si bien, l'autre s'amuse sur la nostalgie Sega/Club Dorothée... en bref, chacun sa merde.

Le JdG, régressif assumé et conscient, telles les productions de Angry Video Game Nerd  (duquel il a pompé le concept), ne manque pas de mordant sur l'industrie du jeu (qui n'est pas un art, rappelons-le), et a fortiori, par la bande, en découle un commentaire sur notre enfance saturée de ces produits chronophages d'une société marchande en bout de course, enfance prolongée par l'adulescence, puis par la sénilescence étant donné que le gaming demeure à tous les âges désormais (passés 25 ans, entre dépenser 200 heures sur un "meuporg", ou faire un peu de sport et tenter de faire pousser ses propres fruits et légumes qui ont du goût, il faut choisir, quoiqu'on puisse tenter de concilier les trois, et dans ce cas être chômeur, ce qui devrait être de plus en plus faisable...).

Entre nous, on remarquera par ailleurs que plus l'époque se la joue anti-militariste (enfin restons humble là-dessus et attendons de voir), et plus ses hommes ont besoin de se cyber-casser la gueule (de même que plus la société est dite "moderne" avec un certain statut de la femme qui va avec, plus la consommation de porno hard humiliant augmente, comme chez les jap'... autant dire que French Bukkake est promis à un grand avenir s'il n'y a plus que des Autain au pouvoir -et dans les rues).

De surcroît, JdG fait preuve de ce qui manque souvent cruellement aux femmes, soit de recul et d'humour sur soi (sauf tout mon respect pour mes lectrices tant aimées qui ont forcément de l'humour), n'hésitant pas à faire le lien entre sa geekerie et sa loose affective, sans s'y complaire, et d'humour tout court grâce à la mise en scène, là où des Norman/Cyprien et autres métro-clones se contentent de recourir ad nauseam au même procédé de montage-zapping, récupéré par Anal +, pour rendre plus drôle leurs vignettes équivalentes à de la BD féminine. Vingt minutes qui deviennent narratives, le simple test vidéo de produit, et, pire, de jeu, étant transcendé en une épopée ou un cauchemar, de par les vieilles bousasses vidéo-ludiques traitées.

Il n'en reste pas moins que Youtube est aux séries US chronophages ce que Facebook est aux blogs, soit un sous-produit (à part pour la musique), et qu'on regarde ça un peu  honteux, néanmoins la drôlerie, la sincérité et le boulot énorme derrière cette production assumant aussi son amateurisme, font que nous restons loin du vide éreintant et presque inquiétant de Nerdz, et qu'on en excuse l'ambiance geeko-beauf.

Et puis pour une fois qu'un français est un peu drôle... コケコッコ * !

*Cocorico, en japonais

De Bobcat Goldthwait (2011, Etats-Unis)

"No one has any shame anymore, and we're supposed to celebrate it." 

Notre héros n'est ni une femme, ni un jeune, ni un sémillant métis, bref autant dire qu'il n'est pas le chouchou de notre modernité en fin de règne... Sa fille, qui a dix ans environ, habitant chez l'ex-femme qui elle s'apprête à se remarier et regoûter ainsi le vagin de ses vingt ans, appelle en pleurs car cette dernière lui a offert un blackberry alors qu'elle voulait un iphone.... dans le même temps, et c'est peut-être là l'une des seules vraies idées de cinéma dans le film, la caméra filme la télévision que regarde notre héros, le son coupé, la voix geignarde de sa fille synchronisée avec la pétasse de télé-réalité... N'en jetez plus, on a bien compris, et sans doute notre héros aussi, que ce monstre qu'il a au téléphone deviendra l'émétique petite bourgeoise de la télé... Pour achever le tout, notre héros vient de se faire remercier de son emploi salarié, car la grosse hôtesse d'accueil qu'il tentait si timidement d'approcher l'accuse de harcélement sexuel....

Noyé dans cette sentine qu'est la télé, donc encore un peu plus dépressif (quiconque peut supporter et regarder encore régulièrement la télévision aujourd'hui étant un con), notre héros s'apprête à se tuer...

"L'inclination au suicide est caractéristique des assassins timorés, respectueux des lois; ayant peur de tuer, ils rêvent de s'anéantir, sûrs qu'ils sont de l'impunité" écrivait l'humoriste Cioran. Justement, notre héros, devant cette télé qui ne peut que rendre fou, décide de ne pas être timoré, et, dans un élan tout vétéro-testamentaire, de s'engager dans une expédition punitive visant les indésirables cathodiques notamment, le tout illustré par un tube rock guilleret, ciné indépendant oblige.

Sur son chemin, il va rencontrer son inévitable manic pixie dream girl, figure féminine archétypale du cinéma indé états-unien des années 2000 (telle que définie ici, ou sur Wikipedia) - et qu'on trouve sinon en masse sur les réseaux 2.0 dits "sociaux" -, une certaine Tara Lynne Barr avec des gros airs de jeune Christina Ricci (cette dernière, elle, étant depuis le temps "devenue femme" comme on dit, à savoir une coquette pouf imbue de son petit capital viandaire, tant convoité par les laudateurs crevards "devenus homme").

Là où j'ai bien ri, c'est qu'entre deux longues listes godardo-tarantiniennes de nos Bonnie & Clyde obamaniens quant à ceux qu'ils devraient éliminer (dialogues parfois énervants), notre héros finit par taxer son arrogante pimbêche de JUNO (THE manic pixie en chef, que l'on a assez détestée), donc le réalisateur était quand même un peu conscient de ses codes. Et bon an mal an, ce Seul contre Tous en Converse est divertissant (pas plus), sauf qu'il faudrait commencer à s'apercevoir qu'il y a plus important à envahir que les plateaux de télé...

De Koen Mortier (2007, Belgique) 

Film flamand ; velléités punks à Ostende... Un écrivain répond à l'annonce de trois cas soc' qui veulent monter un groupe de rock/punk afin de participer à un concours. Il faut avoir un handicap pour faire partie du groupe.

Tout du long, ce personnage de l'écrivain, en gros le protagoniste à peu près normal placé au milieu de cette tératologique tourbe humaine, était là afin que le spectateur hipster puisse se raccrocher à lui (malgré tout), pour moquer et critiquer le lumpen flamand. Ce n'est ni plus ni moins qu'une émission de télé-réalité à la Confessions Intimes, mais avec en valeur ajoutée du rock'n'roll, du sang et de la bite pour ceux qui regardent Arte (du Jackass pour mélenchonistes)... ça prétend aimer se salir, ça veut se donner des petits frissons de crassouille, mais pas trop quand même, il faut toujours une soupape...

La baise passionnée, au ralenti et avec une petite bonnasse propre sur elle, c'est pour l'écrivain, dans son appart' "stylé" avec produits Apple et vue sur la mer, par-contre pour le pédé pauvre à la teinture blonde de mauvais goût, c'est l'anus littéralement défoncé dans les chiottes d'un bar à métalleux... ce qui est sans nul doute la réalité, j'en conviens ! Le film assumait le cynisme de son protagoniste, ce dernier déclarant clairement dès le début que cette descente en Enfer pouvait être révoquée par lui à tout moment, pour revenir au confort, avec suffisamment de matière sulfureuse pour en faire un bouquin ; dans un dernier festival de gore, le réalisateur s'amuse avec ce montage parallèle assassin. Ceci étant les trois mongoliens sont si poussés (faisant passer Trainspotting pour un épisode de Twilight), que l'homophobie assez prononcée de l'écrivain, ainsi que ses dernières actions, passent pour une espèce d'amoralisme et de défouloir proche de celui d'un Patrick Bateman. Il me semble que le film prenait parti pour lui.

Le nihilisme, l'esprit dit "punk" (qu'on vend gentiment dans les Fédérations Nationales d'Achat des Cadres), ça va faire bientôt au moins 40 ans que l'on s'en farcit au cinéma et sur Canal Pute (via Groland)... Et ce n'est ni plus ni moins qu'un divertissement comme un autre, un consumérisme alternatif tout aussi segmenté. Ca me rappelle ce sketch de The Onion sur Lars Von Trier, qui décrivait ses thuriféraires comme suit : "les jeunes professionnels urbains qui sont le plus dans le besoin d'avoir leur ego brisé". Ceci dit il y a plus de cervelle dans le nihlisme conséquent de Trier que chez Mortier le clippeur, dont les quelques petits trucs visuels là-dedans (perso' qui marche au plafond, le rembobinage du générique) divertissent tout juste, mais sans l'humour et la spontanéité des premiers John Waters (de même que vous pouvez ressentir comme une espèce de naïveté lorsque vous regardez des couvertures de Hara Kiri aujourd'hui).

Je me disais bien que ce film m'était un peu familier, puisque je l'avais survolé pour en faire les captures de la critique élogieuse du collègue Rasko... à laquelle, je suis désolé, je me dois de porter la plus complète contradiction aujourd'hui !

Je n'aime décidément pas les frères Quay.

Souvenez-vous, déjà, leur Accordeur de tremblements de terre (sic) m'avait paru d'une boursouflure stylistique poétisarde absolue... hé bien ce fut exactement la même chose ici ! Au départ, c'est tout de suite très lent, mais je me disais qu'avec peut-être un peu de patience, ce noir et blanc sur-léchouillé, cette sorte d'anti-initiation d'un protagoniste un peu naïf au sein d'une ambiance onirique viciée-vieillote pourrait nous donner un cousin de Eraserhead... mais bien mal m'en prit ! Préparez les napperons, et le petit doigt levé, nous sommes dans une caricature de film d'auteur, se complaisant dans son absurdité snobinarde, par exemple avec ce genre de ligne de dialogue amphigourique, chuchotée avec le balai dans le séant de rigueur :

“Parfois, il y a plus de vie dans l’ouverture d’une porte que dans une question."

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Ne reste donc que ce noir et blanc glacé, sur-expressionniste, sorte d'enfilement de beaux clichés précieux, s'enchaînant dans un non-rythme totalement soporifique. Heureusement que le micro, peut-être dû à une erreur de projection (ou pas), se mit à dépasser de l'écran ici et là, comme une sorte de grosse couille dans le potage maniériste, et qui permit un tant soit peu de me sortir de ma torpeur.

Mais soyons sérieux, ce sont les "frères Quay", faisons donc place à la grande Université française, et son petit langage abscons fermé sur lui-même spécialement pour initiés afin de cacher ses lieux communs et ses deux idées, et pour lequel ce film semble être fait sur-mesure :

"À travers la porosité des frontières topographiques, l’usage singulier de la parole et l’hybridation animale, le film explore toute l’ambiguïté qui couve sous les certitudes perceptives. Il crée un univers flottant et incertain dans l’entre-deux de la perception et confronte, dans la puissance poïétique de la fiction, l’homme avec ce qui lui échappe et avec ce à quoi il tente d’échapper. C’est dans le rapport du sensible et de l’intelligible que l’être, dans le film, fait l’expérience de lui-même."

D'une petite prof, cela va de soi.

(Didier Bourdon était le meilleur des Inconnus, bien loin devant les deux autres)